Ici, il ne se passe rien. A 8h30, les jours impairs, le camion poubelle passe. A 16h, le soleil se couche. Les murs blancs de la maison s’assombrissent peu à peu. A l’aube, ils sont rouges. Les journées se ressemblent, parfois j’ai l’impression que mon cerveau macère, que je m’y prends
Je sors parfois une chaise sur le perron. Il est étroit, c’est plus un trottoir qu’un perron d’ailleurs. Le dernier maçon à avoir vu ce béton liquide y a inscrit la date. Elle n’est pas si ancienne, mais le perron fait vieux, ou le trottoir, c’est le béton qui veut ça. Sortir sa chai
Le coiffeur s’appelle Rafaele. Le boulanger s’appelle Rafaele. Et même le vieux à côté de chez nous qui laisse traîner ses trois roquets dans la rue, dont l’un, encore chiot, est une sorte de peluche innommable au poil sable de bâtard, mais néanmoins adorable, s’appelle Rafaele. Chaqu
J’écris sur de petits papiers. De petits carrés de couleur différente, comme des post-it, mais dénués de la moindre languette de colle. La colle est loin, originelle. Elle tient le bloc d’un seul tenant comme la pâte d’un mauvais gène. Ils s’en détachent aisément, sans cicatrice ou
Je me suis assis dans l’eau pour lire. Dehors, les moustiques s’éveillent. L’Adriatique est calme. La crique enfoncée en apaise les vagues. Entre deux lignes rocheuses, creusées par l’eau qui en y butant fait un bruit de tambour, la plage s’évente en l’eau, en pente douce, en sable f
