Je me suis retrouvé dans le cimetière de Valparaiso. Il domine la ville, juste pour que vous voyiez, il y a des dizaines de collines que l’on appelle Cerro, montagne, sans la moindre honte. Des montagnes anglaises assaisonnées de l’aridité de la Mancha. Les tombes grèvent la pente douce qui
À chaque fois que je monte dans un avion, je pense à la mort. C’est marrant. Je pense au décollage, je compte les secondes qui nous séparent à proprement parler de l’envol. Une quarantaine, c’est incroyablement long. Parfois un peu plus, et je m’inquiète. C’est un
« Je ne suis rien Jamais je ne serai rien. Je ne puis vouloir être rien. Cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde. Fenêtres de ma chambre, de ma chambre dans la fourmilière humaine unité ignorée (et si l’on savait ce qu’elle est, que saurait-on de plus ?), vous donnez sur
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Que l’avion se brise sur un nuage Qu’une roue se détache Que je passe sous un bus Qu’une mygale me pique aux amygdales Qu’un python m’avale Qu’un crocodile me croque Qu’un affamé pour un kopeck me plante Qu’un champignon me fasse perdre la boule et b
Le blanc et le bleu, distinctement séparés. Poliment situés à la verticale l’un de l’autre, comme un yaourt bien moulé. Appuyée sur le blanc du ciel, une aile d’avion.
