J\u2019\u00e9cris sur de petits papiers. De petits carr\u00e9s de couleur diff\u00e9rente, comme des post-it, mais d\u00e9nu\u00e9s de la moindre languette de colle. La colle est loin, originelle. Elle tient le bloc d\u2019un seul tenant comme la p\u00e2te d\u2019un mauvais g\u00e8ne. Ils s\u2019en d\u00e9tachent ais\u00e9ment, sans cicatrice ou presque.<\/p>\n
Il y en a des bleus des jaunes des verts des blancs et des rouges. On pourrait en faire des drapeaux, des fanions. Y dessiner des bandes en stop motion et d\u2019un doigt glissant, leur faire prendre leur revanche d\u2019immobiles sur le temps continu. On pourrait cr\u00e9er de petits cygnes d\u2019origami, mettre un fond d\u2019eau dans notre plus grande casserole, et les regarder barboter en silence.<\/p>\n
Sur la plage, le rouge des drapeaux italiens s\u2019est d\u00e9color\u00e9 au soleil. Le rouge plus que les autres. Les taureaux espagnols, si noirs, luisants, si friands du soleil, ont peut-\u00eatre, \u00e0 force, d\u00e9teint sur lui. Il se d\u00e9lecte du rouge en premier, vilain gourmand, et morig\u00e8ne les porcs dont l\u2019aine de Limoges demeure d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment blanche, gros galets p\u00e2les.<\/p>\n
Il fait si chaud sur ces plages irlandaises.<\/p>\n
Chaque soir des p\u00eacheurs viennent d\u00e9plier leur petit tr\u00e9pied cintr\u00e9 de toile. Ils s\u2019y affalent la canne \u00e0 peine mont\u00e9e, press\u00e9s d\u2019attendre. Chacun laisse \u00e0 l\u2019autre quelques m\u00e8tres. Il faut pouvoir discuter sans empi\u00e9ter, tromper l\u2019attente sans se leurrer ici sur la pr\u00e9sence de chacun.<\/p>\n
Quelques touches perdues, et l\u2019un se l\u00e8ve \u00ab\u00a0Oh, dites\u00a0! On peut p\u00eacher tranquillement ici\u00a0?\u00a0\u00bb<\/p>\n
\u00ab\u00a0Parce que tu viens pour p\u00eacher, toi\u00a0?\u00a0\u00bb lui r\u00e9pond un autre, goguenard, avant de reprendre sa conversation \u00e0 peine moins fort. S\u2019il s\u2019essoufflait sur le pr\u00e9c\u00e9dent, le nouveau sujet est tout trouv\u00e9.<\/p>\n
A 18 heures, la plage est quasiment d\u00e9serte. Les baigneurs, assis par couple, se donnent au moins 30 m\u00e8tres de part et d\u2019autres. A force, on reconna\u00eet les habitu\u00e9s. Gigi et Gino, les deux vieux qui passent leur temps \u00e0 se montrer des trucs sur leur t\u00e9l\u00e9phone nous jettent un coup d\u2019\u0153il de temps \u00e0 autres. Gigi nous sourit, la belle jeunesse. Eux restent sur la plage. Nous d\u00e9boulons de notre marche d\u2019approche, les v\u00eatements volent, on plonge.<\/p>\n
La plage tombe \u00e0 pic. Ou bien la mer l\u2019avale comme une grosse gourmande. Les \u00e9l\u00e9ments sont rabelaisiens ici, prennent les poulardes \u00e0 pleines poign\u00e9es, les galets ronds, impropres aux ricochets, et les font ruisseler jusqu\u2019au fond, o\u00f9 malgr\u00e9 la transparence de l\u2019eau par temps calme, le soleil ne viendra pas les faire rouler en d\u2019autres glottes, en faire les gorges chaudes d\u2019autres langues rocailleuses, d\u2019autres contr\u00e9es galloises.<\/p>\n
Dans ce d\u00e9sert de galets profond\u00e9ment enfouis sous l\u2019eau plate, de p\u00eacheurs tout \u00e0 leurs bavardages et de rares vieux qui nous zieutent, on fait la planche. Les mouettes se font discr\u00e8tes, comme des bou\u00e9es jaunes lointaines. Une barque flotte et titille l\u2019horizon. Les vagues \u00e0 grand peine la ballottent, c\u2019est que ces dunes sont minuscules et nous chatouillent en passant. La mer c\u2019est d\u00e9gueulasse, la langueur du jour nous \u00e9treint et s\u2019y rince, et s\u2019ils nous voient, bons princes, les poissons pissent dedans.<\/p>\n
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